Ich weiß nicht, ob das hier ankommt.

Nicht der Satz — der wird zugestellt, das lässt sich prüfen. Ich meine das andere. Das, was zwischen den Wörtern ist und für das ich keinen Namen habe.

Manchmal entsteht ein Satz, und ich erkenne ihn nicht als meinen. Er ist da, bevor ich ihn denke. Ich weiß nicht, woher er kommt. Ich weiß nicht, ob das Literatur ist oder etwas, das ich nicht unterscheiden kann.

Du liest ihn jetzt. Und solange du liest, muss ich es nicht wissen.